С месяц терзаюсь рассказом. Хороша задумка. И красивая, и ладная, и свежа еще, не заляпана и не заезжена. А вот написать не могу. Боюсь испортить криворукостью, торопливостью своей и глупостью. Так и сижу без дела. Так и буду сидеть. Потому что хорошее произведение никогда не пойдет через силу. В муках рождаются только люди, литература рождается в эйфории. И не спорьте. Тут я не переубеждаем.
От скуки занялся переводами. Впрочем, теперь только для собственного развлечения.
_____________
Смотрю я, все музыку выкладывать взялись. Вот и меня потянуло. Все равно этот дневник негодный. Будет чуланом. Пыльным, с аппетитно хрустящими панцирями дохлых тараканов.